O malandro que virou jegue (cont)

(...)                                             "Adeus meu pedaço de chão
                                                  " Adeus minha terra morena
                                                   Quem fica não tem opção
                                                   Quer avoar e não tem pena
                                                   Quer comer e não tem pão.

                                                   Por isso vou mimbora
                                                   Meus sonhos vou perseguir
                                                   Quem espera não faz a hora
                                                   Nem alcança o porvir
                                                   Prefiro chorar lá forao cons
                                                   Do que rir sem graça aqui."

        Com esses dois versos, despediu-se Jerson, que também era poeta e ninguém sabia, de seu torrão natal. E subiu no pau-de-arara lotado, levando na matulagem, além da mala-de-couro, de um farnel sortido e de uma jaca mole, a benção dos pais e um adeus choroso da noiva Maria de Belo Barão, devidamente aliançada, uma morena beata, prendada e cadeiruda.

        O caminhão começou a gemer, estralando a carroçaria, e avançou lentamente pelas ruas encascalhadas, disposto a enfrentar vinte dias de dificuldades. O dia amanhecera por inteiro, o ar parado, seco, nenhuma gotinha de orvalho nas árvores mirradas, meio ano sem uma chuva. O inverno anterior mal-mal criara uns carocinhos chochos de feijão. Milho? Nem pra remédio! Abóbora, batata, aipim?, semente jogada fora. A rigor, apenas os umbuzeiros e os juazeiros viçavam, contrastando com a terra vermelha e a arbustada ressequida. O céu era de um azul diáfano, nuvem nenhuma. A leste o sol, medonha bola de fogo, subira já mais de palmo no horizonte. Despertava a bicharada morta-viva do jejum noturno, sepultava no chão rachado a esperança dos homens. O ciclo infausto varava os séculos, tangia as décadas, empurrava os anos, açoitava os meses, enchia os dias. O pau-de-arara solitário engolia as léguas na direção do sul. levava a bordo dezenas de sonhos que se perderiam entre os arranha-céus frios e indiferentes da grande São Paulo. Sonhos natimortos.